Nei, dæven han ta, dem kan itj fløtt oss vekk
For jordbruket kan itj leggas ned i'n sekk
Det må vårrå måt på progresjon
Det går itj an å hold på son!

- Hans Rotmo

Det er ondt
det
her

O fyrste
vi priser deg
for din
mørkhet

Gjør ikke det onde
bare for å
påføre andre lidelse

Gjør det
fordi det er ondt

Et hjem for deg
et hjem
for oss

Baal-Zebub
vår herre
mester
og fyrste
i det laveste

Å herresatan
hvordan i himmelen
kunne du skrive
hint forsmedelige
dikt?

Det var i en måneløs natt
jeg så selveste
Gammel-Erik
komme settende over myra
med sine horn og hover
og sitt umilde åsyn

Antikrist er ingen
lysets herre
vet du

Han er en slave av mørket
og ondskapen
hans tunge er kløyvd
som hos slangen
og han tar rett som det er
en øl
i dårlig lag

Han Tykje?
Nei, han e no mest
som en motskaft skrei
eller en gorrhyse
å se til

Han e faen så stygg
han Tykje
og ondskapen heng
som tranlukt
ikring han

Lucifer
du er vår helt
og hærfører
i kampen mot det gode
og skjærende lyse

Du dalte fra
de fjærlette skyene
hos Lyskongen
ned til oss jordsyndere
og ble vår keiser